Сегодня я в добровольном плену
словесной ночной игры.
В ней мысли- слоги-шары
как кием сгоняю в лунку одну.
И вот строфу из неё достаю.
Луна глазасто глядит
на рифму, ставит "на вид":
слишком заметна нарядом в строю.
А рифма кричит, что век обновлён,
и власть сменилась стиха.
Звук труб разит как врага
все созвучья скрипичные в нём.
Не в силах я уравненье решить:
вопросов - более трёх.
Умер шар бильярдный - слог:
не разрешила ему душа - жить.