Эту историю слышал давно я:
В древней стране
Жил-был народ до Потопа и Ноя
В злобе и тьме.
Воду дурную пили с колодца
Люди ковшом.
Ночь полюбили и прокляли Солнце
В небе большом.
Всюду бродили безликие тени,
Свет отвергая и празднуя темень.
Гость чужестранный, беги из страны этой прочь.
Но как далёк тот предел и границы:
К ним из немногих дойдут единицы -
К узкой полоске рассвета, сквозь долгую ночь.
В мире, как в тёмной запущенной чаще, -
Счастью конец.
В нём лишь один не притронулся к чаше -
Старый мудрец.
Долго ходил, от насмешек немея,
Странный старик.
"Это безумный!" - всё громче и злее
Слышался крик.
Больно смотреть на седого скитальца.
Может, действительно, хватит скитаться,
Двери покрепче захлопнуть и ставни окон ? -
Сбросить презренный наряд белой птицы,
Полною мерой напиться водицы,
И погрузиться в ночной, и удушливый сон.
Но и сегодня, как в старой легенде, -
Тот же вопрос.
Кадром немым он завис в киноленте -
Очень не прост.
Древний колодец снова отрыли -
Он не иссяк.
То, что вода в нём дурная, забыли -
Пьют просто так.
Множатся беды от беззакония.
Племя людское, словно в агонии,
Бьётся у грани последней и тонкой черты.
Ходит у бездны по лезвию бритвы,
И в небесах шепчут звёзды молитвы,
Зная о всём наперёд со своей высоты.