Вместо птиц Купидон упал с неба,
Верёвкой шипастой розы скован,
Ему клинками пронзили “тело”,
Он - человек, отныне он сломан.
Может быть, без рогов, но мы - бесы!
Общество наше с “кистой” созвучно,
В полдень здесь оживают скелеты,
Отражаясь в озёрах разрухи.
Умерший бог в сознанье опешил,
В кубке когда мы сердечной крови
Предложили отведать неспешно,
У нас её было и есть - море.
Бабочке как, купировал миру
Крылья ни Дьявол, ни Бог, ни Демон.
Жизнь ведь не сказка, она - Пальмира
В песчаных бурях, мы её сервы.