Когда то могла описать целый мир,
Писала его повсюду!
То на листках, что носила с собой,
То авторучкой на бедрах.
Прикосновения могла описать,
Оттенками, даже цветами.
Видела больше, чем надо бы знать,
Все выражала словами.
В вздохах, когда он меня целовал,
Мир совершенный творила.
Как он прекрасен был, не описать…
Думаю вам и не снилось!
Правда однажды, то время прошло,
Прозаически, даже случайно.
Он незаметно куда то ушел,
Дальше все было банально.
Кто-то по хамски обидел меня,
Плакала как ребенок.
Прям таки вновь потеряла себя,
Воображаема болью.
В звуках, как в призраках, в голосах,
В физике возникновения.
Я поняла, что страх — есть пустота,
А тишина в представление.
Но если писатель ты, или поэт,
Пустоты не существует.
Где есть движение, дыхание и свет,
Нет тишины и не будет!