В спорах рождается Истина. К сожалению или счастью.
Тебе меня переубедить не выйдет, моя правда между слов скользит.
Тонкой струйкой крови живой, что заключена в оковы усталой плоти.
В глубине души растоптанной, перебором струн звучит.
И пусть кто-нибудь скажет что я не прав.
Да объяснит всю суть "зачем и почему" да о боли расскажет.
Тишина. Нет таких. Лают себе под нос как псы плешивые, сами не понимая себя.
Идут пока светит их "солнце" в пустоту. А греет ли оно их? И Солнце ли оно?
Нет, не солнце это. Теплом на коже не остаётся, только слепит ядом.
Так если вы такие "правильные", то что как шакалы живёте?
В стаи сбиваетесь, кости моете. А как зашкварник вас возьмешь,
Так не при делах сразу, оправдание шкуре мерзкой своей ищите.
Звери. Людьми вас не назвать. Это добиться надо, а не падаль жрать.
Упасть это значит лететь, но не значит летать.
Так что узрите одно, Мою Истину, Правду мою вкусите
Почувствуйте ее горечь, какая она есть в жизни, а не в сказках ваших.
Тот кто ползать рождён, всегда грязный. Да и взлететь не в силах.
А если и решите возразить, всегда пожалуйста,
Только честно не за спиной, в глаза истерзанные смотря в упор.
В споре рождается Истина. К сожалению или счастью.
А вы ищете себе слепое, низменное оправдание...
23.06.2018