Пришёл осенний сплин,
накрыв усталую округу,
а время движется по кругу
и как всегда впустую, блин.
А выйдешь за порог –
земля, как братская могила,
листва её озолотила,
усыпав тротуары впрок.
Лишь веселят слегка
огней вечерних переливы.
Носы, как сморщенные сливы,
в стаканах, где дымит тоска.
Какие там дела –
остались скорбные делишки,
и холодеет время слишком
от вечных поисков тепла.
И снова сутки прочь.
А ты под вечер выпил крепко,
и на глаза надвинув кепку,
твой силуэт впадает в ночь.