Пусть помолчат, привыкшие кричать,
И не юлят хвостом дворовой сучки,
Пока я пью бессонницу ночами…
Пожалуй, не рубить бы мне с плеча,
Как рубит дождь настырный и колючий
Наотмашь, лихорадочно, часами...
Пусть говорят, что веры больше нет,
В любой беде - своя рубаха ближе,
И поздно верить в то, что отболело…
Все ерунда, все это сущий бред -
Без веры и бессмертному не выжить,
Закрашивая всуе метку мелом.
Пусть говорят, что вязок в горле ком,
Что нас давно покинула надежда,
И от нее остались только слухи.
А без надежды, что сгореть живьем...
Она во мне, в сто крат, сильней, чем прежде,
Сквозь кожу прорастает и сквозь муки.
Пусть говорят, что истина любви
Истлела нервно брошенным окурком,
И не разжечь из чахлой искры пламя…
А у меня распутица в крови,
И сердце бьется бешено под курткой,
Когда любимых рук коснусь руками...
Пусть праведный воистину мудрей,
А циник изведется до мигрени,
И пусть плюёт в мою строку невежда…
А я, в лихом круговороте дней,
Наперекор судьбе чиню ступени,
Живя любовью верой и надеждой...