Как начнут об ветки от яблонь падать
и, чего там – малость, всего с пятак,
да, об мягкое, дуркой, да глухо так.
Отпружинит нежно их, словно мать,
и обратно примет, пригреет травкой:
« Что сорвались, дурни? Не сладить мне...
Всё лететь куда-то вам, чай не август…»
И прикроет листьями – умереть…
"Всё летать вам, ласковым... Вы ж не птицы...
Зрели б - яблоком стали спелым,
и чего вам, маленьким, не висится?"
...И ворчит, и кутает между делом...