На склоне дня облака легки
И вечер в хрустальный бокал налит.
Но мелочь, не стоящая строки,
Заплачет и заболит.
Затопит ночь берега реки
И сгладит рельеф, и изменит суть…
А мелочь, не стоящая строки,
Не даст до утра уснуть.
А утром, записывая стихи,
Направишь мысль по иной тропе.
А мелочь, не стоящая строки,
Строку подчинит себе.
И снова родятся материки
На карте, где был океан голубой…
А мелочь, не стоящая строки,
Исчезнет сама собой.