Мне кажется, несчастный этот век
Висит на волоске над черной бездной,
И каждый в этом мире человек,
Пороками, как палицей железной
Старается его перерубить...
Кто здесь еще способен полюбить,
Подобно Богу даром, бескорыстно?
Кто здесь еще душой родившись чистой
Способен в чистоте её нести
По переулкам жизни до могилы?
И у кого найдется еще силы
Сказать врагу заклятому: «прости?..»
Для вечности как можно здесь спасти
Души разбитой пыльные осколки?
Как не вонзать в сердца людей иголки
Жестоких слов?.. Как не плести,
Лжи ежедневной паутину?
И как в порока вязкую трясину
На этом свете нам не угодить???