Его нашли бездыханным, на темно красных полах, кровь просочилась сквозь щели как ярко алый закат.
По небу без предупреждений, красиво пленяя блеск глаз, так чудно, тепло и игриво, захватывая на холст, художник выводил на картину детали убийства
И пленительный небосвод, что сочился сквозь окна, словами не описать...
Взглянув на неё, я будто бы был там
И видел агонию слов, что из уст его вытекала как красок излишки на холст.
Мне стало его очень жалко,
Прочувствовал какого,
Убитым быть ради искусства,
Убить себя самого.
Оставив орущее криком трепещущее полотно и тело, что так уязвимо просило спасти его у себя самого.
Был так одержим художник,
Искусству был предан как предан не был никто.
Мечтой жил художник, он каждого хотел пронять картиной написаной кровью, своею кровью и никто бы не смог помешать.
Последние штрихи дались тяжко,
Руки как плети, голова как ядро..
Художник порезал пальцы и оставив свой знак свалился на пол.
На губах застывших в улыбке,
Читался яркий восход,
Человек стал бессмертным,
Умертвив себя самого.