Так бывает, когда прорываешься сквозь туман
К свету мнимому, к цели, которой нет.
Жизнь твоя сухоцветов хранит букет,
Неотвеченных писем тугой карман.
Проходящее - всё. Голос памяти не узнать,
Искажён, вызывает тупую боль.
Точит душу, шурша, временная моль,
Но ни чувств, ни её не дано изгнать.
Так бывает, когда, обессилев, бредёшь во мгле,
Натыкаясь на что-то, кого-то вскользь,
Словно жизнь вся проходит тебя насквозь
И искать больше нечего на земле.