Грусть уходит в феврале,
А куда - не знаю.
Не окликну, не всплакну -
Пусть себе идёт!
В ожидании весны
Там, у леса с краю,
Застоялся вешний конь,
Бьёт копытом лёд.
Новорожденной травы
Опьяняет запах
И его не перебить
Прелому листу.
Солнце слизывает снег,
Словно с булки сахар,
Разговоры талых вод
Слышно за версту.