Когда я устану от мыслей и дел повседневных
пойду в ресторан, где играет скрипач.
Мелодий послушать цветных, задушевных
и посмотреть как на сцену выходит трюкач.
Там скрипка звучит, особая скрипка.
Когда скрипача одолеет подвыпивший сон,
связь с миром прервётся иль будет так зыбка,
что он позабудет начатый шансон.
Рука упадёт смычок отпуская,
но он будет тихо по струнам парить.
И звуки любви из струн извлекая,
нас призывать ответно любить.
О дивный тот звук манящий и тихий,
зовущий лететь в бесконечную даль.
Понятен он принцу, купцу и портнихе,
заставит поднять красотки вуаль.
Проходят минуты, часы или годы,
забыт иль закрыт нескончаемый бег.
И вдруг затихают те звуки свободы,
скрипач просыпаясь зовёт музыкантов-коллег.