Художник пишет картины,
Пытается красками вспомнить,
Вернуть из глубин подсознанья
Цветов золотые миры.
Поэт устремляется слово
Извлечь-сокровенное слово,
Но часто оно не дается-
мелькнет и изчезнет опять.
И музыку пишет мыслитель-
она растворяется с неба,
Она упирается в будни-
и крохи ее лишь звучат.
Они все пытаются нечто
Поймать и послать на бумагу,
На холст нанести или в ноты
Полет тишины превратить.
Из целого рвут на кусочки,
Не зная,как вместе все склеить,
Не видя,как к правде пробиться,
Её охватить целиком.
А истина вроде так близко,
Так рядом,что больно до жути,
Она растворилась в пространстве,
И в воздухе-надо дышать.
Но легкие полнятся дымом,
Который скользит над землею,
Который питается грязью,
Которая лезет из тьмы,
А тьма та наполнена плотью,
Грехом и коварством безмерным,
А тьма та питается и ложью-
кто создал её?
И с мукой скользя через темень
Пытается свет к ним пробиться
К художникам и музыкантам,к поэтам...
но труден тот путь.