Словно пуд земного, ничего святого.
Эта мысль, как шило, жалом входит в плоть.
Не понять простому, что он стал уловом
И упорно пишет, всякий раз ЛЮБОВЬ.
Вишь тебя заело, прямо как пластинку.
Там игла елозит и рождает вновь
Строчку песни прежней, в ней одна заминка
Про одно и то же - вечную ЛЮБОВЬ.
Как ты не старайся, убегай и прячься.
Непременно сдашься и не прекословь.
В день какой условлен, в самом точном часе
Побежишь и встретишь всё её - ЛЮБОВЬ.
Верно наваждение, как болезнь дурная.
Хоть ложись и кайся, смертушку готовь.
Но она тихонько прошмыгнёт по краю
И опять измучит, та ж твоя - ЛЮБОВЬ.