я вырасту через три часа,
и с каждой секундой всё меньше.
прекращу верить в чудеса,
видеть души умЕрших...
не захочется бегать на море,
греть ноги в песке,
плавать кролем
и отдаваться тоске.
перестану и ныть по ушедшим,
не обниму деревья,
не обрадуюсь птичкам певчим,
на сто замков запру двери я.
может, волосы поскудеют,
осыпется жёлтая грива?
а может, уеду в Корею
иль перееду до Рима?
возраст - странная штука.
он нас меняет, черствит,
но не поверю я в звуки,
что он затмит мой душевный порыв.
я всё же верю, что обойду стороной
неисправности взрослых умов.
взрослым ребёнком пробраться в бой
причудливо стало, как сон.
я не боюсь годов,
ни шестнадцатых, ни шестьдесят первых.
лишь желаю носить с собой
детство, текущее в венах.
и никто не остановит,
и никто не виноват,
а в мыслях новых
всё ещё старый такт.
день рожденья — как дата смерти,
как начало грядущих эпох...
перемены и врозь, и вместе
тихо топали к нам на порог.
пересчитав все ступеньки,
ошибаясь шестнадцать раз,
представлял я: поёт канарейка,
и её отражает мой глаз.
вечер отдыха,
тихую грусть полюбя,
в бочке пороха
я находил себя.