Ещё не установлен светофор
в том месте, где бежит с давнишних пор
ручей под деревянным тротуаром.
Махоркой и сивушным перегаром
несёт от старика на костыле...
Галдят грачи. Оттаявшей земле
в обузу грязный снег. А синий свет,
которым переполнено всё небо,
особенный. Таких в палитре нет.
Он заливает, марту на потребу,
оконные пенсне особнячков,
сощурившихся в позапрошлом веке,
жесть крыш, мельканье спиц кривой телеги,
портфели и глаза учеников,
спешащих в восьмилетку. Вон и мой
плывущий ранец с кожаной кормой,
задачками, ошибками, при этом
с кульком газетным, пахнущим котлетой.
Проснусь... и вдруг пойму: не по пути
с далёким детством в школу мне идти.