Никто не думал и не знал,
Кому она писала,
Она писала о любви.
О жизни, о себе.
Писала для него.
Чтоб понял он,
Что она сильно любит.
Что он только нужен ей.
Он был для не всем.
Воздухом, ручейком.
Был опорой в жизни.
Ведь она его так любила.
Она его звала Мышонок.
Любила его так называть.
Ведь мыши такие умные звери.
Ведь он был спокойным.
Она писала строки для него
А он не понимал ее.
Говорил не умеешь не пиши.
Зачем смешить, коль нет рифмы.
И вдруг однажды
Она не пришла
И ни сказала: Привет.
Не написал ему строки.
Она просто молча ушла в небытие.
Ушла, оставила его
Без обеда, ужина.
Без приветствия.
Ушла в мир,
Где только тишина.
И ветер свищет.
И такая благодать.
Теперь он вспомнил про неё
Искал, кричал в ночи:Приди.
Но была тишина,
Она молчала, не было ее.
Остался он один
В мире, где нет ее.
Нет больше божества
Которая его так любила.
Он понял, что потерял
Ту которая его любила, ценила.
И закричал он громко:
Господи прости меня.
Вот так бывает
При жизни мы не ценим,
А после смерти понимаем,
Как дороги бывают нам.
Уроком будем всем
Друзья цените любимых и родных
При жизни, а не потом.
Ведь поздно так бывает.
25.02.2019 год
13:11
<a target="_blank" src="https://text.ru/image/get/5c7394bcd3d7e/1" alt="Text.ru - 100.00%" title="Уникальность данного текста проверена через Text.ru" border="0" width="80" height="31"></a>