"Сами по себе мы ничего не значим. Не мы важны, а то,
что мы храним в себе."
Рэй Бредбери. Роман "451 градус по Фаренгейту".
Порядок подобрался незаметно,
И в этом мире я почти одна.
Ищу своих - и часто, всё же, тщетно,
Везде непонимания стена.
Таких как я невероятно мало,
Ожившим фильмом ужасов вокруг -
Лишь зомби, а людей почти не стало,
Как будто поразил нас всех недуг.
И я держусь, пока позволят силы,
Пока иммунитет не подведёт.
Детей своих хотя бы защитила.
Надолго? Иль придёт и их черёд?
Усердно зомбоящики вещают,
Бездумный глянец завлекательно шуршит,
Ток-шоу однобокостью прельщают
И конкурсы, где каждый "эрудит".
Бездарных фильмов, ярких, глупых трюков
В 3-Д очках смотреть до тошноты.
И покупать как можно больше "луков",
Не замечая пошлой пустоты.
Мне страшно признаваться, что читаю
Бумажных книг волшебные миры.
Псов механических, я чётко знаю,
Придерживает что-то до поры...