Не то чтобы я слишком много пью,
Но, выпив, совершенно забываю
Твое лицо, твой выговор, твою
Походку. Разбирая на слова и
Аккорды песню любящих сердец
И всякий раз боясь, что не сумею
Собрать их заново, я думаю: «П...ц!»
И с этой мыслью медленно трезвею.
Хотя не так уж много я и пью.
Мне грустно оттого, что я такой
Ленивый, что в обратной перспективе
Листа за каждой стоящей строкой
Стоят посты, аскезы, епитимьи,
Что с опытом вонючий перегной
Таланта обрастает позолотой,
А смерть и есть тот самый выходной,
Положенный писателю по КЗОТу.
Мне грустно оттого, что я такой.
Но ты меня, пожалуй, не вини.
Не осуждай мужчину, за которым
Его несостоявшиеся дни
Несутся, как мальчишки за мотором.
Пока мой темперамент не остыл,
Для общества, привыкшего бороться,
Я навсегда останусь холостым
Орудием его воспроизводства.
И ты меня за это не вини.