Пламя свечи на столе,
ласкало руки писателя.
Рассудок от вина уж захмелел,
но буквы выводил старательно.
Слова кричащие навзрыд,
рвали бумагу в клочья.
Он в тесной комнате один сидит,
уже какую ночь.
Пьяная рифма, как проститутка,
- ни чувств, ни страсти.
Курительная трубка как назло,
всё время гаснет.
В окне угрюмо просыпается восток,
и тает парафин.
Скомкав очередной листок,
бросил его в камин.
Мысли поганые зачем вы лезете?
Нет сил больше терпеть, клянусь.
Вы все как дым исчезните,
как только я проснусь.
Но утро исчезало с глотком вина,
и наступила ночь, другой подобие.
Его уставшая, сутулая спина,
как из земли торчавшее надгробие.
Всё повторялось вновь и вновь,
словно по замкнутому кругу.
И алкоголь вливая в кровь,
он брал перо в свою мозолистую руку.
Капли чернила падали на лист,
сливаясь в буквы, а потом слова.
Играя виртуозно рифмой, как пианист,
он забывал про все свои дела.
И снова мысли глыбой чёрной рухнули на стол,
тяжёл их смысл точно свинец.
В чужих глазах искал искру , но не нашёл.
Ухлопав жизнь. Какой же ты глупец!