На перекрёстке тех же трёх дорог,
А может быть, совсем на бездорожье,
Встречаются суровее и строже
Слова, что ветер для тебя сберёг.
Как грустно их цедила тишина,
Качая в колыбели снов обманных,
Но снова выходили из тумана,
Брели к оси, что, может, смещена.
Терялось солнце, падали дожди,
Но чай спасал по старому рецепту,
И то, что не расставлены акценты,
Быть может, плюс в очарованьи лжи.
Беспомощно весной ходить наощупь,
Не зная ощущений после зим,
Как будто свет, что был невыносим,
Хрустит письмом и памятью о прошлом.
В висках стучит, что как-то образуется
И закольцуется отверженный мотив.
И всё случится, только захоти!
Дорога вьётся, превращаясь в улицу.