Пристанище отпетых душ,
Иль в небеса здесь скрытный мостик...
Я, умудрённый жизнью муж,
Пришёл на сельский наш погостик.
Пришёл сюда, к своим родным,
Не набиваясь пока в "хату"...
Глаза с портретов, как сквозь дым...
И я краснею виновато.
Звенящий от цикад молчок,
Но я как будто маму слышу -
Она мне шепчет: "Дурачок,
Прочти нам с папкой свою виршу.
Нам почитай свои стихи" -
И приглашают, как бы, в гости...
Витают Ангелов духИ
На этом маленьком погосте...