Шагая, по дороге вдоль.
Печаль настала, ты поверь:
Стихи, описывая боль,
Не хочется писать теперь.
Ах что же? Что же ты наделал?
Ну где ты был, пока ждала?
Всё как всегда преодолела.
Всё как всегда пережила.
А знаешь, почему обидно?
Теперь я, сидя у окна,
Не захочу писать о стыдном,
Не захочу бокал вина.
Пропало это вдохновенье,
И взгляд задумчивый пропал.
Лишилась теплых сноведений.
Ты слишком, слишком опоздал.
Хотела написать о нас.
Так манит красотой весна!
Но, черт, не вышло на сей раз.
Влюбиться что ли снова, а?