Закрывая глаза, так и ждешь ветерка-балабола,
Что наткнется стихом на листву, как корабль на риф,
Из раздаренных дней не оставив себе ни обола
На поездку туда, где уже невозможен прилив.
Тихо плещет волною в скрипящие доски того, что
Нас уносит однажды на дальний неведомый пляж,
Если неба язык, точно марку казенная почта,
Наслюнявит на веко свой солнечный теплый кругляш.
Но пока что медяк, кувыркаясь, летит по мгновеньям,
То струною звенит он, то звякнет звеном от оков...
Мертвый штиль ветерок оживляет одним дуновеньем
И толкает вперед безнадежную глыбу веков.