И надо бы успокоиться, да, видимо, не смогу.
Я в рабстве у сочинительства. Свобода – нужна ль она?
Стихи мои – мимолётные каракули на снегу,
растают они, безжалостно, как только придёт весна.
Лепечем, хоть мало времени, да лишь тишина в ответ,
по сроку – ночные бабочки, а думалось, на века.
А жаль. Среди них немеряно таких, что даруют свет,
такой, что способен вывести из чёрного тупика.
Душа между строчек корчится, наткнувшись на тишину,
господствует равнодушия увесистая печать.
И бросить бы, да без творчества и суток не протяну.
Быть может, услышат в будущем. Да мне уже не узнать…