я поэтов понимаю,
как им хочется домой лететь
из неведанного краю,
где за ними ходит смерть.
родные дожди и грозы
им жизненно необходимы.
им нужен родимый воздух,
а ни эти убранства красивые.
тяжко мне без Россиюшки,
как страдают поэтов души...
на неё мне бы сесть где-то с краешку -
я бы чувствовал себя лучше.
и, кажись, я един тут без сна,
обгоревший на солнце дотла...
но нужна лишь родная весна
и бескрайние мои леса...
оказалось, что я патриот,
но лишь по части природы.
люди из наших широт
мне не по нраву что-то.
душный воздух, повсюду пальмы -
я задыхаюсь здесь!
сим краям никогда не отдамся,
у меня ведь и Родина есть!