Метёт метла метели, ровно стелет
Льняные простыни. Но ткани грубоваты,
А вроде бы из нежной снежной ваты,
Немного влажны, словно те постели,
Что выдают в купе или плацкарте.
И с полок, словно снег, свисая с крыши,
Влюбляясь в солнце, тает и не слышит,
Тот звонкий ритм капелей спорных в марте.
Зима ждала. Теперь строчит записки,
Листы в комок, написанные скверно,
Но перечесть нет времени, наверно,
И пары дней не хватит. Путь неблизкий.
И кудри снега - в хвост, задев осину,
Метель ушла, как будто не бывала,
И вот уже - "нам снега было мало",
Да вот ещё - "мороз не слишком сильный"...