Прорастать подснежником возле твоих дверей
Мхом укрывать темные стены
Посуду
Мебель
Видишь как месяц падает среди твоих вещей
Будто голодные вороны
Среди кусков хлеба.
Мир не принимает обычных искателей денег
Не замыкает пространство
Между тобой и чувством
Видишь как скалы ловят мягкую белую пену
Это любовь
Именуемая
Искусство.
Март заглянет грустно в твои окна
Прожует слова из десяти букв
Видишь кто-то придумал эти больные чувства
И теперь
И теперь
До гроба.