ну что ты так кипишь?
к чему все эти споры?
ведь все равно ты мне не простишь
моих разочарованных глаз.
не касайся меня.
не обманывай
снова и снова.
разговоры пустые.
всё мимо кассы
лишь для того, чтоб меня разозлить -
какая же это нахуй любовь?
о которой ты лишь говоришь, говоришь, говоришь.
я прошу....
ну не ври ты, хотя бы себе.
раз уж я эгоист.
а твои руки, конечно, чисты,
хоть только что и держались за ложь
грязную.
как после дождя земля.
ты мне был дан для чего?
ответь.
чего ты молчишь?!
говорил, говорил,
а теперь как всегда?
мужчина стал мальчиком.
дорогой, я привыкла к такому тебе.
который прячется.
который мается.
который ищет проблемы там, где их нет,
чтобы спастись от чувства вины,
что терзает его неверную душу,
что прячет взгляд
и обещает себе
«если простит в этот раз - никогда!
не нарушу покой этой золотой,
этой милой и удобной моему сердцу дуры.
моей.
идеальной во всех пониманиях
женщины»
ты - и есть проблема,
которую сам же не можешь решить.
я решу.
я решила.
я себя люблю.
я прекрасна.
я красива.
я лучшее из того, что у тебя было
и будет.
и ты никогда не почувствуешь больше такого тепла.
моего.
тебя больше не тронут стихи.
тебе их никто не напишет.
не шепнет на ухо, как любит
моим хриплым голосом.
тебя никогда и никто не простит.
и я не прощаю.
и никогда не прощу.
обещаю.