Те письма, что ты мне не написала,
Могли бы носиться под небесами
Не хуже ласточек и стрижей,
И пели б не хуже, чем свиристели,
Но с ветром попутным не улетели,
И верно не улетят уже.
Закрытые в клетке дел и привычек,
Слова не похожи на певчих птичек,
Тех, что в неволе песни поют.
Они горделивы и непокорны,
Они не приемлют другого корма,
А ждут одну лишь любовь мою.