А где-то дождь на плечи
домов и шапки крыш...
А в нашей суши ветер.
Февраль, ещё царишь,
сметая сор беспечно,
ероша клумб траву.
Застиранная млечность
закрыла синеву.
И песни под сурдинку
хиппующих грачей.
Понурый мир с овчинку
потерянно-ничей.
*
А за окошком солнце сквозь туман
упрямо чистит день, что только будет,
дороги вьётся серая тесьма
и копошатся сонм мечтаний, судеб,
которые заключены в квадрат
моей оконной запылённой рамы.
Ковчег плывёт, предвидя арарат,
и дворники сметают кучи хлама.