Нет.
Столько мыслей, что все полетели платы.
Капут.
Каждым нейроном прошу пощады.
Ты улыбаешься как прирождённый плут,
Я задыхаюсь от близости и от пут,
Но я такому рада.
Лишь бы отвлечься от них, больных, одинаковых
На лицо.
Тяжесть в висках по утрам отдаёт свинцом,
Сил достаёт на то, чтоб быть подлецом...
Сколько нас, перелатанных?
Я приняла бы, Боже, и раны, и боль,
И крест
Вдоль хребта,
Стала бы самой ласковой из невест,
Но оглянись: и не найдёшь окрест
Ни одного креста.
Кто раз не ты, азавтани лама?
В век перелетных мыслей, в жестокий век,
Пыль на подошве - нонсенс, желанье - свет,
и пустота, и шрамы.
И обоюдоострый, заправленный
под ребро,
Молча кровавым отсветом зрит в нутро.
Это ли счастье?
Это твоё добро?
Много ли нас, истекающих серебром?
Много ли нас, оставленных?