ПОХОРОНЫ
Памяти В.Ш.
У мужиков тяжелая работа,
Работа до озноба и до пота –
Долбить холодный, задубелый грунт.
Вот получился гроб не по размеру.
Стучат, стучат, уже теряя веру,
Что похоронят. А морозец крут.
Не хочет в землю уходить покойник,
Он грешник был, хотя и подполковник,
Да, грешник, и, наверное, святой
Тем, что словесной присягнул стихии,
Тем, что любил друзей, дела такие
Зачтутся и за жизненной чертой.
Кто канет в эту бездну добровольно,
Пусть даже в мире сотворил довольно?
Привычней всё же по земле бродить.
Мороз. Тоска. Мой друг дрожит с похмелья,
Ему еще не срок для новоселья
И похмелиться надо, стало быть.
Прости, Господь, мы все – такие гады,
И здешней жизни беспредельно рады,
А та – страшит, не знаем, в чем она?
Находим даже в горьком зелье сладость,
И плещется в стаканах наших «гадость», –
Вино прекрасно, тяжелей вина.
Блок заявил о том вполне открыто,
Но я не Блок и не жил знаменито,
ИнАче думал, Иначе творил.
Дружок вторую дозу разливает,
А Бог уже к высокому взывает,
Да только нету за спиною крыл…