Не Мастер Вы, и я не Маргарита,
Уже не написать мне тех стихов,
В которых я душой была открыта
Для чувств, а оказалось для грехов.
Тетрадки неотправленных посланий
Наивно разбухают каждый день
От тайных нерастраченных признаний,
И кажется такая дребедень-
Бессовестным желаниям в угоду,
Пытаться страстный бред в слова облечь.
И, обжигаясь, снова дуть на воду…
Любовь – не что иное, цепкий клещ,
Что, выпив кровь, не хочет отпускать.
И с ней тоска, и без неё тоска.