Перебирала всё. Сидела.
Всё думала: не так. Не так.
Вошёл. Встал у окна несмело.
Всегда так входит Пастернак.
И говорит:"Что за мученья?
Все строчки льются из души.
Трещат в печи твоей поленья,
А ты пиши, пиши, пиши.
Совсем не думай про красивость,
Забудь про ритмику, размер.
Стихи не терпят суетливость,
Давленья в тыщи атмосфер.
Всё выплесни. Ведь так честнее.
Очисти душу от обид.
"И чем случайней, тем вернее
Слагаются стихи навзрыд. ""