в пустыне жизни роковой
мы шли качая головой
как кюхельберг на биенале
и пушкина не вспоминали
и с нами шел с хромой ногой
не то пират не то герой
он пил бурбон кричал пиастры
его бы нам в премьер-министры
его убили за канистру
за бочку рома зороастры
но здесь у них иное имя
мы шли а тело остывало
мы были в те года другими
мы поднимались из подвала
мы жизнь воспринимали просто
навроде записей в кадастрах
и подчиняясь алконосту
мы шли вперед как зороастры
хотя сдается это бзик
ведь тот хромой был чистый псих
везде таскал свою канистру
и говорил что жизнь постиг
и норовит в премьер-министры
и купит всех за бочку рома
и у него отличный план
и не потерпит по-другому
и все давно предрешено
так может к лучшему оно