Стихи Елены Шварц - замолоченный омут, водоворот воды, сильно разбавленной молоком.
Театр, который внутри тебя, текуший по жилам вместе с кровью. Собственно, все внутренние человеческие процессы - свои реки, солнца, облака, времена года, подземелья, отражения. Вот именно отражения в Неве, когда она насквозь стального цвета, быстро плывущих облаков - пламени ли, ангелов ли - перевешиваешься через гранит, складываешься пополам, зависаешь на этой гранитной доске и смотришь, смотришь на воду. Текучесть и переменность, постоянное преодоление чего-то казалось бы малого, но бесконечного.
Не ухватить. Прочитав три-четыре стихотворения, откладываю книгу, потому что внутри меня они как бы разбухают, наполняют неведомым мутноватым газом, словно шарик воздушный. И я терпеливо жду, когда этот газ частично выйдет наружу выговариванием, частично отяжелеет и осядет внутри меня. И поражает, что все это живое, дышащее, бьющееся и болящее. Хотя и говорят иные - голый разум.