Есть две ипостаси любви, принципиально отличающихся друг от друга. Одна - всепоглощающая, сжигающая душу изнутри, испепеляющая всё на своём пути, подобно извержению вулкана, лаве, накрывающей всё живое, после чего остаётся лишь пустота одиночества и невыносимая душевная боль, сравнимая с арктическим холодом. Эта любовь безответная. Что толку, что ты знаешь о том, что тебя любят, но не может (не хочет?) человек с тобой каждочасье делить свою жизнь, своё счастье, быть рядом, согревать тебя своим телом. Ты чувствуешь свою незащищённость, ненадёжность. Разве можно поверить, коленопреклонённому, в его излияния, если он может обходиться без тебя годами?! Но, тем не менее, ты продолжаешь его любить, сама не зная почему...
Другая любовь не величает себя Любовью, а просто несёт тепло и радость, солнце и счастье, добро и заботу. Как не принять такую любовь? И где истина, что важнее: любить самому или позволять любить себя?