Маешься маем... прелой рассадой надежд
тешишься всуе, истыкав вокруг всё пространство,
холишь, лелеешь с завидно тупым постоянством,
за эталон выбирая своё же допрежь.
В розовых стёклах иллюзий (цена не вопрос)
чахлая поросль и в цвете прибавит, и в силе,
камни с дерьмом, что в придачу к рассаде носили -
что-то в поребрик, а что-то пойдёт на компост.
В поте лица продолжая возвышенный труд
(пар из ушей да и стёклышки все запотели) -
снимешь очки, ужаснёшься, а что же на деле?
Без чудо стёкол глазёнки-паскуды - не врут.
Что не сгнило - сухостоем на кладбище лет,
пламенем синим сгоревших, но чёрный от гари -
был без корней изначально, лишь годным в гербарий
твой не рождённый, но некогда яркий букет.
Картинка: Худ. Иван Чуйков.