Моим рабочим кабинетом стал город,
Который безудержно затягивал меня в работу,
Куда не посмотри,
Я везде находил повод,
Чтоб не стоять на месте моему писательскому плоту.
Я плыву по городу, и мне хочется писать,
Хочется описывать все вокруг.
Хочется в эти реки свои руки макать,
Тонуть,
А после, наивно цепляться за круг.
По обе стороны реки: мерцают радостные огни,
Как бы одевая в яркие юбки, бетонные здания.
И я не поверю, если вы скажете, что в этом нет красоты.
Красоту можно найти даже в самом пыльном издании.
Если знать, что она из себя представляет...
Красота - вещь относительная:
Кто-то видит ее во всем.
А кто-то живет в мире стереотипов,
Называя домом - свой проклятый сон.
Для каждого красота - своя,
Кто-то видит ее даже в горе.
А иногда,
Бывает настолько красивой душа,
Что розой цветёт на маковом поле.
Я люблю тебя, родная, за то,
Что ты даёшь мне эту возможность.
Пускай пока, я на твоём теле - пятно,
Которое ты до поры, до времени держишь в ножнах.