Открою книгу да и брошу
едва ли не заснув над ней,
и так раздумаюсь о прошлом,
как будто о насущном дне -
уходит явь в пережито'е,
едва закроет очи день,
в минувшем миг за мигом тонет -
в ушко иголки нитку вдень,
скрепи что минуло и будет,
соедини "уже" с "ещё" -
и в непрерывной строчке буден
блеснёт сиюминутный шёлк
зари, что в пазуху проникнет
подкрылка неба, где восток,
и тонкой ниточки-травинки,
что к осени уложат в стог,
зазеленевшей рощи знамя...
как это выразить не знаю,
но в строчке той и неба Гжель -
что есть, была и будет с нами
в последнем нашем рубеже.