Капля мёда испортила бочку дёгтя!
У меня есть знакомый. Предприниматель. Жесткий, безжалостный, без ненужного и не практичного понятия «совесть». Но... ночами ему открываются глубины Космоса, Высокая Любовь к Женщине. Кто-то как-будто диктует ему эти божественные строки. А он, как прилежный писарь, записывает их с удивлением.
Я это к тому, что талант может быть и не от Бога вовсе. Или... не совсем от Бога.
Есть ещё талант перевоплощения. Это когда «великий артист» на сцене - просто дрянной человечек по жизни.
И, узнав и поняв это, я уже не могу и не разрешаю себе идти на поводу таких вот «великих» актеров».
Более того, думаю я, произведения, написанные или сыгранные такими вот гениальными перевоплощенцами, опасны. Ибо несут в себе невидимую раковую клетку за занавесом своего «всепроникающего» таланта.
Ложка мёда в бочке дёгтя.
И, в тоже время, одной зажженной спички достаточно, чтобы разрушить окружающую тьму. Это талант Души.
P.S. Навеяно и по следам прочтения некоторых авторов, не желающих, а точнее, не способных отвечать на многочисленные похвалы их таланта читателями. И, в свете сказанного выше, я вдруг понял - почему?!
Потому что, ИМХО, написанные талантливые стихи или проза (в момент перевоплощения) видятся ими при дневном свете как способность манипулировать наивными и простосердечными читателями. Желание приблизиться к ним и невозможность слиться с ними в силу своего холодного и расчётливого сердца. Стих ожил, а его хозяин мертв. Как проданная картина, оставляя взамен себя у автора наличные.
Вспомните «талантливого» убийцу Парфюмера, своими потрясающими духами покорившим «глупое» человечество. И как он закончил свою жизнь.
Все!