Написать что-то вроде шансона,
Отойти от заумных речей,
Я сегодня на редкость готова,
Не блуждать средь оплывших свечей.
Чуть лукавлю, немного сжимает
Моё сердце осенняя грусть,
Есть же тот, кто меня понимает. . .
Уж весною я не назовусь,
Той, летящей, звенящей, кружащей,
Хоть за окнами снова она,
Для кого-то ей быть настоящей
И пленять молодые сердца,
Для кого-то. . . я просто пристроюсь,
Оставаясь, как тень, в стороне,
Но от ритма шагов не укроюсь,
Коли ритм сей кружит - и во мне.