Горит свеча на кухонном столе
прозрачным отражением в стекле,
ее огонь воистину прекрасен:
так чист и светел, тускл и ясен.
Дрожащею рукой закрыв глаза,
я вслушивался как поет гроза -
она сначала плакала и рвала,
затем стонала, нежно целовала,
А после - танцевала вальс,
что вместе со свечей угас.
О да, у них взаимны чувства -
в их счастье и живет искусство,
Они к тому и были рождены,
чтоб в жизнь мы претворяли сны.