* * *
Отрезанный ломоть храню в котомке,
Колючей проволокой иней на ветвях.
Бывают дни, когда милы потёмки
И не мешают сумерки и страх.
Февраль искрист. Его исход печален.
Дороги искривились неспроста.
А мы живём и вьюгу привечаем,
Когда снега – святая простота.
Когда метёт в глухие подворотни,
Когда привычен гопник на углу…
И пусть тепло случится не сегодня,
Напомнит вьюга детскую юлу.