пальцами в лунной пене, не повышая тон,
перебираю гитарные струны, испанский этюд.
хуже нет, чем волком выть по тем, кому все равно,
и лежать, как избитый пёс, истекая кровью.
я не вспомню, как ты пахнешь, дышишь и говоришь,
да, ты - незавершенный гештальт, недописанный слог.
три глотка шираза, «беломор», вот почти рассвет,
выйди же, причина моей доживотной боли.
одержим я, так где же мой экзорцист?
мой восьмой смертный грех, поиграем в рулетку?
крути барабан, здесь почти как поле чудес,
ты в финале, детка, и я - твой приз.
я - твоя метка.