Что за чудо зыбкое
страшное и хмурое
прячется, магнитное
и зовется бурею.
от рассвета ниткой
пилит нервы мамины
скользкое и липкое,
на руках испарина.
голос мамин кажется
мне фальцетом истовым
режет слух и мажется
по стенам и выступам.
по ступеням с грохотом
звуки опускаются
маршировкой ротною
в мозге отзываются.
Это все синоптики,
все они сейсмологи
у моей, у мамочки,
отнимают молодость.
Выйду я на улицу ,
сяду на газоне и
просверлю глазищами
тонкий слой озоновый.
Спи, родная мамочка,
добрая и сытая,
послежу покамест я
за бурею магнитною.