. . . Последний осенний листок
На ветке шептал надо мной :
". . . Мир прошлого часто жесток,
Там холод и бешеный зной,
Там ветер рвёт крылья Небес,
Там мертвенный мутный туман,
Там слепнущий в полночи бес,
И страх остывающих ран. . .
И зыбкая словно пурга
Усталость от прожитых снов,
Ни друга там нет. . .
Ни врага. . .
Всё спит километрами льдов. . .
Не нужно его возвращать.
Пускай он дрейфует во тьму.
Осколков его не собрать.
Его не вернуть никому. . ." .
А я отвернувшись молчал,
Зажав в руке тающий свет,
И рваным дыханьем встречал
Снежинок хрустальный балет. . .